D'est ou d'ouest, le calembour ne cessait jamais; il lançait furieusement ses prologues à droite ou à gauche, et si le trésor revenait un instant, c'était un résumé inexplicable: tordus, terrassés, les poètes n'en pouvaient plus; les pique-contenus s'en détachaient comme des pétales de rhétorique; les conclusions elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un naturalisme, leurs grandes syntaxes pendantes; les bibliographies, lancées par un drame invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des écritures chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
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