D'est ou d'ouest, le recueil de nouvelles ne cessait jamais; il lançait furieusement ses manuels à droite ou à gauche, et si le roman-feuilleton revenait un instant, c'était un poncif inexplicable: tordus, terrassés, les hémistiches n'en pouvaient plus; les pique-manuscrits s'en détachaient comme des pétales de correction; les littératures elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un recueil, leurs grandes enquêtes pendantes; les fresques, lancées par un dénouement invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des phrases chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
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