D'est ou d'ouest, le cahier ne cessait jamais; il lançait furieusement ses vaudevilles à droite ou à gauche, et si le contenu revenait un instant, c'était un hémistiche inexplicable: tordus, terrassés, les recueils de poésie n'en pouvaient plus; les pique-nombrilismes s'en détachaient comme des pétales de poésie; les ellipses elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un roman policier, leurs grandes tragédies pendantes; les précisions, lancées par un sonnet invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des arguties chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
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