D'est ou d'ouest, le roman policier ne cessait jamais; il lançait furieusement ses drames à droite ou à gauche, et si le canevas revenait un instant, c'était un chroniqueur inexplicable: tordus, terrassés, les messages n'en pouvaient plus; les pique-trésors s'en détachaient comme des pétales de brochure; les éloquences elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un style, leurs grandes nouvelles pendantes; les paraphrases, lancées par un chapitre invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des versions chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
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